作者：医学院 陈涵露
以前每年夏天，我都会去爷爷奶奶家住上一段日子，家里没有网，也没有空调，但是有虫鸣，有微风。老人家住一楼，阳台后面有一小块空地，爷爷在阳台外的小片土壤里种了一些藤种，它们长得很快，藤丫顺着木条，沿着窗格，一圈一圈地往上爬。夏天炽热，阳光猛烈，于是那些绿色的小东西就连成片，阻挡了阳光，却又留下几缕缝隙，仿佛漏斗，筛去了强烈坚硬的猛光，留下了温柔缓和的微光，那光落在地上，映在墙上，没有那种敞亮，却留下一丝温馨的柔和。外面炎热，但是家里却格外凉快。
在屋外阳台的一角，爷爷种了一盆凤尾竹，它的叶子细长细长的，似竹叶。凤浴火而重生，竹忍土而节高，高贵与隐忍的碰撞，凤与竹的一丝邂逅，大概就是凤尾竹了吧。
那时家里总是只有我和爷爷奶奶，两个安静的老人，和一个懵懂的小孩。不能在网络上畅游，我就到阳台的“网络”上寻找乐趣。我看着木条上那小小的细枝每天高一点，看着凤尾竹的叶子如何在风中摇曳，看着两个老人每天来来回回地忙着生活琐事，虽然安静，却又觉得充满生机。
长大后，那片绿色变小了，不知道是不是因疲惫而变得喜欢安逸了，藤条不再扩张它的领域，抑或是那些属于我和爷爷奶奶之间的绿色机密正在消失。
每个人都有秘密，它可以是彩色的，可以是透明的。随着年龄的增长，多年后，当我拾起那个儿时遥远的绿色机密，它依然是当初的模样，依然是那个属于我的绿色机密。
